Proposition 105 pour l'Herbier d'Adamante

Doris Salcedo   Atrabillarios 1992-2004

Musée d'Art contemporain de Chicago 

Chut ! Ecoutez !

J'entends, vous entendez aussi, juste un murmure, une lamentation

venue du fond des âges, tous ces appels arrachés à la vie.

Ils viennent vers nous, livrant leur ultime résistance, un rappel de mémoire.

Elles avaient tant aimé la vie !

Elles avaient vingt ans,

trente, quarante ou beaucoup plus.

Leurs pas dansaient dans la lumière,

sur l'asphalte abîmé,  sur les parquets cirés,

sur les chemins de sable.

En chaussons de dentelle, en escarpins de soie, en sabots de bois tendre...

Leurs pas perdus sous le soleil de mai,

les tout premiers dans les bras de leur mère,

les hasardeux au pays de l'amour,

les " tangotant " lors des bals du dimanche,

les tout menus avec le poids des ans.

Tous ces pas de poussière à peine effacés,

reflets de vos résistances, de vos souffrances,

de vos peurs .

Femmes libres, vos âmes éblouissent encore le chemin !

Balaline

20 mars 2018

Paul Bennett  Familiar_ Ground

 https://www.facebook.com/Paul.Bennett.Artist/

pour l'Herbier d'Adamante

Il avait peint sa vie en bleu, un bleu profond veiné de rêves, témoin d'un été lumineux.

La mer a débordé sur le bleu, frange d'écume en robe blanche aux sonorités si étranges, mi- bercement, mi-roucoulade, sur fond de ciel un peu blafard.

La mer a roulé sur ses flancs la mémoire du levant aux ocres empourprés dès l'aurore, la couleur de ses sillons d'argent dérobant à l'horizon bohème toutes les nuances sublimées. 

    Elle a frémi sous les falaises, d'effleurements en estocades, d'ombres sournoises en cordons pâles.

Sa vie n'est jamais renoncement, dans l'obscur ou dans la lumière, dans les froissements du silence ou ses écarts si tempétueux.

Il avait peint sa vie en gris, le gris de la désespérance ou peut-être celui de l'oubli.

Comme des images en noir et blanc, au parfum suranné de l'enfance, des belles  histoires déjà fanées.

Bleu ou gris, c'est toujours la mer, cette musique dans la brume, ces déferlantes sur la grève, cette écriture de l'amour.

Elle chante toujours la mer, elle donne puis reprend,

un jour, des nuits à l' écouter... 

  Balaline  13 mars 2018

Le coup de maître du bûcheron magicien

  Huile sur toile de  Richard Dadd  1855 -1864

Pour l'herbier poésies d'Adamante

Portes ouvertes sur l'étrange nuit

fantasmagorique

où les bribes de voix d'un peuple

abandonné au sombre des grands arbres

s'indignent des massacres

de la plus petite parcelle de vie.

Il n'y a pas de bûcheron magicien

devant l'anéantissement des forêts.

Son bras ne retient pas la hache

il n'entend pas les gémissements de la terre

mutilée par sa dévorante cupidité.

Où s'est donc perdue l' harmonie originelle

de ce monde fabuleux

aux paroles de sagesse 

aux âmes pacifiques 

à la source vivante

du sacré ?

Nous pleurons chaque jour cette désolation

ces traces indélébiles

toutes ces petites morts

noyées dans la soif de l'artificiel.

Vers quel chemin va donc l'avenir de l' homme ?

Balaline  7mars 2018

A day at the sea  de Susi S 

pour l' Herbier poésies d'Adamante

Ils avaient couru vers le bleu

ce bleu tendre de leur adolescence

fleurs pervenche à la rosée de l'aube

Ils avaient joué dans le bleu

saphir limpide de la vague océane

profond, vertigineux 

ensorcelant et doux

Ils s'étaient aimés dans le bleu

bleu nuit aux portes des promesses

des mots sucrés si lumineux

un drap de soie sous les étoiles

dans le balancement des flots

L'été a chaviré brutal

le bleu a sombré dans le noir

les rires effacés sous la brume

La mer a pris les couleurs de l'hiver

le coeur ne bat plus sa mesure

C'était hier, ce bleu myosotis

il avait la couleur de ses yeux

c'est pourquoi l'océan me parle

on ne guérit jamais tout à fait

de ces bleus posés sur l'absence 

Balaline

Photo Jean-Jacques Neste ( les amis de la Creuse ) 

Pour l'Herbier de poésies d'Adamante

Une longue peau de soie, nacrée, immense de solitude.

Ses pas de coton blanc mènent droit au jardin de l'oubli. 

L'enfant aux cheveux noirs

poussé trop vite

étonné du silence

L'espace nu, engourdi au réveil, surpris de tant d'innocence.

Et les notes figées, le matin blême, la lumière diluée où l'horizon s'estompe.

Un voile s'est posé, une paix retrouvée, des souvenirs d'enfance y glissent sur la

place.

Les longs bras conquérants

dessinés à la plume

Lui, un phare sur la plaine

C'est le temps du frisson, d' un aller vers le pur, du grand pardon du ciel.

 La terre a blanchi cette nuit, candide, mère aimante, gardienne

des premiers émois, des premiers cris, des premiers pleurs.

Des années de blessures gommées sous l'étoupe des nuages... un semblant de

pardon, une imposture ?    

 Balaline